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Tom
Quacks and Loons
This is the only real political item on my massive website.
I hope that the poison that is Trump does not poison this gallery of
otherwise fun and wholesome ideas and memories.
Trump Man 2.jpg
This above is an old Benson cartoon from the Arizona Republic that I kept all these years.
Ratliff said that women who were raped had to have their rapist's baby. I think that's what this was anyway.
Here's the original
The Closing of Trump's America.html
Trump's Mad Sentence.jpg
WHEN TRUMP "WON" I THOUGHT OF THIS RAY BRADBURY STORY AND THE JEROME BIXBY STORY "IT'S A GOOD LIFE."
THOSE WHO WALK AMONG US
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16. Those Who Walk
among Us
"Did you hear that, Johnny? Being that dense doesn't make sense. It's like they were a different species. As if they were Neanderthals. "You're right Brad. They ain't like us, though I don't like to to hear Neanderthals run down that way." "Space aliens then. Body Snatchers." "No one's Missing." "You just wait, Johnny. Something about them ain't right." "I know. And they walk among us." We are having an Epiphany. Most of us are at least. It's an epiphany worth studying and about which I am compelled to write. Perhaps I will begin with a story I read forty-five years ago. I have in my library an old creative writing textbook from college called Three Genres. It was written by Stephen Minot, who included in it a short story of his called "Sausages and Beer." In the story, a young man goes with his father to visit his uncle, an inmate in a mental hospital. I have always remembered what happened in the story. The father tells the boy's uncle: "I brought the boy." Most of us (but sadly far from all) can now say that we, too, have felt that very tingle of late. And often. The proverbial crawling of the skin. It's part of our Epiphany. We feel it when we hear the president's rambling, incoherent speech, when we witness his uncouth behavior, when we read his mad, hateful, and babyish tweets. Our skin should indeed crawl; the man who holds the nuclear codes in his back pocket is mentally ill. No, I am not a psychiatrist, nor do I need to be—not when someone is shouting from the rooftops that he is Napoleon Bonaparte. Donald Trump is not anywhere close to being right in the head and people know it. The fact is, he is as mad as a March hare. The world always runs a risk when the nuclear codes are passed to a new custodian. That has just recently been done, and their new steward is a deranged narcissist who has the empathy of a two-year-old when it's pulling the wings off of a fly. No, this is not a lovable crank; this is a poisonous, callus, garbage-mouthed hatter. In addition, Donald Trump is not just a habitual liar but one of those storied, pathological ones that you have only heard tale of but in reality have never seen—until now that is. He is also well known to be a conman and a cheat who habitually stiffs his contractors, doesn't pay his bills, and has been sued 3500 times. Look not to this prickly, abusive child-creature for kindness or compassion or any semblance of human decency. He is bereft of these qualities. Unlettered, breathtakingly ignorant, and unskilled in absolutely anything, this blank slate has no redeeming worth and can offer nothing of any value to the world or anyone who lives in it. Perhaps, they say, decades of tweaking have made him so. More repellent is the fact that he is a self-confessed sexual predator who boasts of groping women and barging into the dressing rooms of underaged girls to see them naked. Those who voted for him had heard—heard for themselves Trump's gleeful recounting of these perverted escapades. And yet... He has been charged more than once of rape including the rape of a child whose case was still pending four days before those who walk among us elected him. While I am aware of the myopia of those who walk among us, I still somehow believe that they recognized full well that Donald Trump was a pig and they voted for him—not in spite of what he was but because he was a pig. On election night, one of the commentators said that the voters had just rolled a grenade into the crowd. A fair enough description, though I see them more like children who flip over the checkerboard in a snit when things aren't going their way. I have heard others say that those who walk among us had an Epiphany of their own, their very first and it came along with their very first act of introspection. Their Epiphany, some say, was the realization that they were somehow not up to snuff with those who walked among them—not their equals and that they had been left behind. A friend emailed me his thoughts on it. The indignity of having a black president infinitely superior to them in every conceivable way has been eating them up alive for eight years. They turned the keys over to the most offensive, obscene, worthless piece of excrement for a reason: childish spite. They're doing nothing less than throwing their own feces the way apes do at the zoo. I was going to say that stupidity played no role in this, that people in general possess more or less the same intelligence. Then, however, what Forest Gump said came to mind. "Stupid is as stupid does." When those who walk among us say that Trump is not afraid to say what he thinks they aren't fooling anyone; we hear what they are really saying: "Just look at him! Gosh darn it, you can too express your inner pig!" And they derive both encouragement and solace from the corn-colored creature. In the retirement community in which I live there are flotillas of golf carts each lavishly adorned with umpteen American flags. (in case the drivers get shot down over Taiwan) And the people aboard these rattling little vehicles gallivant about oblivious to and content with the saccharin spectacle they present. This bad literature in motion speaks of a lack of sophistication that is patent to the rest of us who don't get redneck pellagra feasting daily upon a diet of corn and don't vote for ninnies like Ronald Reagan. Before I get to my point about the election of Reagan it's helpful to set some groundwork in advance. The late great Christopher Hitchens once spoke very condescendingly to a fellow member of a panel on television. He said smiling, "You're young yet, but you'll soon get the knack of it. You have to watch when congressmen like Mr. Davis say what a great man Ronald Reagan was and how sweet his memory is and how fragrant in our nostrils is the recollection of him and then to tell you we're still paying 20 cents on the dollar in national debt as if the two things were completely unconnected. Keep an eye on things like that. You'll learn a lot." I can't let Mr. Hitchens have the last word on Reagan; I've got just two things of my own to add. Then I will get to the point. 1. The Great Communicator couldn't put two sentences together without making a living nightmare of it. 2. The Jelly Bean Man went to the Ayatollah and said, "Why should 52 American hostages and the loss of the lives of our soldiers who went to rescue them stand between such good friends?" Then he sold the Ayatollah missiles and used the profits to fund an insane and illegal secret war in Nicaragua. Can one even begin to imagine what would have happened if Barack Obama had done anything remotely similar to that? And me. Me. If I had done that, I wouldn't have been impeached; I would have been put in front of a firing squad. But many are the noses yet that savor the redolence of Ronald Reagan's dainty scent. And now the point and I don't care if it sounds elitist and conceited: the rest of us have always known of the unsophistication of those who walk among us: the bad literature of Reagan, his clichéd dark forest of inanity in which people who drive flag-draped golf carts are so wont to wallow, the trite, sentimental language that made his admirers become instantly moist. Of this callowness we have always known. This is not an Epiphany to us. We knew, too, of their tendency to reject what was before their very eyes. Indeed, my nephew wrote a book called The Republican Brain, the Science of Why They Deny Science and Reality, so our awareness of their mind boggling absence of perception is not our Epiphany either. It was something else. We took those who walk among us at their word that they believed in a set of what they called "family values" even though we didn't share a lot of them. We also took them at their word that they believed in other things that we, too, most passionately regarded as vitally important to be decent human beings—a hundred things and more. And now, though they dare not utter the actual words, they say to us voicelessly yet plainly, "No, that is not what we meant at all. None of those things was ever really important to us at all." When Ronald Reagan won the election, we might have thought that those who voted for him were ingenuous, but we should not have thought they were immoral. ***
There are those who keep saying that if
only we had placed less emphasis on matters that were
hurtful and distracting to those who walk among us, then
they would have seen reason and not have done what they
did. I must demur. What kind of conciliatory ablutions should we have performed? If only we hadn't suggested that "Happy Holidays" was more polite and inclusive than "Merry Christmas" and if only we hadn't used the term "acts of terror" instead of simply "Islamic Terror" would they then have seen the light? It occurs to me now as I ponder, that these are the only two terms of political correctness that even come to mind—the only ones I can remember that anyone ever had to endure. Is it a failing of mine that I never saw how much these poor simple souls must have suffered in the face of such injustice and that I never appreciated how they were justifiably resentful? I again demur. I will not accept any part of the blame that belongs squarely upon the shoulders of others, particularly when the chances of them "seeing the light" are about as great as the chances of anorexic girls being able to see the ribs on the emaciated bodies in the photos of Auschwitz victims. I am not responsible for the disorders of those who walk among us. Our epiphany is not that there is something terribly, terribly wrong with Trump or that he is a vile, poisonous madman and a pig. Every bit of that has been manifestly clear to every thinking person from the start. Our Epiphany is not dependent upon any claim to know yet for certain that this national humiliation and disgrace was the result of plain stupidity, simple spite, lack of ethics and decency, anorexic blindness, or congenitally oversized amygdalas. The epiphany is simpler. It is nothing more than our belated realization of the shocking breadth, the dizzying extent of what we already knew was true: that there is not just something wrong with Donald J. Trump but with so many of those who walk among us. Something terribly terribly wrong. |
16.
Los que andan entre nosotros
—Oíste eso, Johnny? Ser tan bruto no tiene sentido. Es como si fueran otra especie. Como si fueran Neanderthales. —Tienes razón, Brad. No son como nosotros, aunque no me gusta oírte menospreciando a los Neanderthales así. —Alienígenas entonces. Los ladrones de cuerpos. —No hay desaparecidos. —Nada más espera, Johnny. Ya lo verás. Hay algo en ellos que no está bien. —Ya lo sé. Y andan entre nosotros. Estamos teniendo una Epifanía. La mayoría de nosotros por lo menos. Es una Epifanía que vale la pena estudiar y sobre la que tengo que escribir. Tal vez empiece con una historia que leí hace cuarenta y cinco años. Tengo en mi biblioteca un viejo libro de redacción creativa de mi época de la universidad que se titula Tres géneros. Fue escrito por Stephen Minot que incluyó en él un cuento corto suyo16 que se llama "Salchichas y cerveza." En el cuento un joven acompaña a su padre a visitar a su tío que es un interno en un manicomio. Siempre he recordado lo que pasó en la historia. El padre le dice al tío del joven: —He traído al joven. —¿Quién? —"Mi hijo, Will. Tío Theodore me miró con sus enrojecidos ojos azules. Luego le miró a mi padre, confundido. —Pero tú eres Will. —Sí, pero hemos llamado a nuestro hijo William también. Hemos tratado de llamarle Billy, pero insiste en que le llamemos Will. Muy confuso. Tío Theodore sonrió por primera vez. La sonrisa hizo más fácil todo; yo me relajé. Él iba a ser como cualquier otro pariente en una visita de la tarde del domingo. —Pues —él dijo de una manera casi feliz—. Qué tontito soy. Se me había olvidado que yo ni siquiera tenía un hijo. Sentí un hormigueo en la cara como si hubiera abierto la puerta de una caldera. De alguna manera él se había unido con mi padre como un matrimonio y lo había hecho con una sonrisa. Ninguna instrucción me podría haber preparado para este sonido tranquilo de locura. La mayoría de nosotros (desafortunadamente solo la mayoría) podemos decir ahora que también hemos sentido recientemente estehormigueo—esa asquerosa piel de gallina—y además a menudo. Es parte de la Epifanía. Sentimos el hormigueo al oír el discurso serpentino e incoherente del presidente, al ser testigos de su comportamiento grosero, y cuando leemos sus locos, odiosos, e infantiles tweets. No es de extrañar que nos ponga la piel de gallina ya que el hombre que tiene los códigos nucleares en su bolsillo trasero está mentalmente enfermo. No—no soy psiquiatra ni tampoco lo necesito ser cuando alguien está gritando desde los tejados que es el mismo Napoleón Bonaparte. Donald Trump ni siquiera está cerca de estar bien de la cabeza y la gente lo sabe. De hecho, está como una cabra. El mundo siempre corre un riesgo cuando los códigos se pasan a nuevo cuidador. Hace poco esto ha sucedido y su nuevo custodio es un narcisista trastornado que tiene la empatía de un niño de dos años cuando está arrancando las alas de una mosca. No, este no es un chiflado amable; este es un venenoso, insensible lunático con una boca de basura. Además Donald Trump no es solamente un mentiroso habitual, sino el famoso mentiroso patológico del que Ud. ha oído hablar, pero nunca ha visto—antes de ahora. Se le conoce como un estafador y un tramposo que por costumbre engaña a sus empleados, se niega a pagar sus facturas y ha sido demandado 3500 veces. No busques en este picado, abusivo hombre-niño la bondad ni la compasión ni nada por el estilo de la decencia humana. Está vacío de estas cualidades. Iletrado, ignorante, y inútil en cualquier cosa, esa cabeza hueca no posee nada de valor alguno que le pueda ofrecer al mundo ni a sus habitantes. Tal vez, se dice, décadas de esnifar lo han hecho lo que es. Más repelente es el hecho de que es un confeso predador sexual que se jacta de manosear a las mujeres y colarse en los camerinos de muchachas adolescentes para verlas desnudas. Más de una vez se ha enfrentado a cargos de violación incluso la violación de una niña cuyo caso todavía estaba pendiente cuatro días antes de la elección. Los que le dieron sus votos habían oído—oído por sí mismos—sus alegres relatos de esas aventuras pervertidas. Pero de todos modos… Aunque estoy bien pendiente de la miopía de los que andan entre nosotros, de alguna manera todavía no puedo dejar que creer que sabían muy bien que Trump era un cerdo y votaron por él—no a pesar de que era un cerdo sino porque era un cerdo. Durante la noche de la elección, un locutor dijo que los votantes habían echado una granada contra la multitud. Está bien, aunque a mí me parecen más como niños que voltean en el aire los tableros de damas en un berrinche. He oído decir que los que andan entre nosotros tuvieron una Epifanía suya, su primera y que venía con su primer acto de introspección. Su Epifanía, se dice, era el darse cuenta de que de alguna manera no eran los iguales de los que andaban entre ellos, y que habían sido abandonados, dejados atrás. Un amigo me envió un correo sobre esto. La indignidad de tener un presidente negro sumamente superior a ellos en cada manera que se podría imaginar les ha estado comiendo vivos por ocho años. Ellos entregaron las llaves a un ofensivo, obsceno, pedazo de excremento por una razón: despecho. Nada más están echando sus propias heces como monos en un zoo.18 Iba a decir que la estupidez no desempeñó un papel en esto—que la gente en general posee más o menos la misma inteligencia. Entonces, sin embargo, me vino a la mente lo que dijo Forest Gump: —Tonto es el que hace tonterías. Cuando los que andan entre nosotros dicen que Trump no tiene miedo de decir lo que piensa, solamente se están engañando a sí mismos; oímos lo que en realidad están diciendo: —¡Escúchale! ¿Quién dice que no puedes expresar el cerdo que llevas dentro? ¡Sí se puede! Así la criatura anaranjada les da aliento y consuelo. En el asentamiento de jubilados donde vivo hay flotas de carritos de golf y cada uno está adornado abundantemente con banderas americanas en caso de que los conductores sean derribados sobre Taiwan. Las personas a bordo de estos pequeños vehículos traqueteados viajan de lugar en lugar ajenas de y contentas con el espectáculo sacarino que presentan. Esa mala literatura en movimiento muestra una falta de sofisticación, que es obvio para nosotros los que no vamos a contraer pelagra de paleto deleitándonos con una dieta diaria de maíz azucarado, los que tampoco votamos a bobos como Ronald Reagan. Quisiera hablar de la elección de Reagan pero antes de ir al grano sería una ayuda preparar el terreno un poquito. El orador y escritor Christopher Hitchens una vez habló muy condescendientemente a un compañero miembro de un panel en la televisión. Dijo sonriendo: —Todavía estás joven pero dentro de poco vas a adquirir la maña que necesitas. Tienes que observar cuando un congresista como el Sr. Davis dice qué gran hombre era Ronald Reagan y qué dulce es su memoria y qué fragante en nuestras fosas nasales es el recuerdo de él. Entonces él te dirá que todavía estamos pagando veinte por ciento de cada dólar por deuda nacional como si las dos cosas fueran completamente desconectadas. Fíjate en tales cosas. Aprenderás muchísimo. No puedo permitir que el Señor Hitchens tenga la última palabra sobre Reagan. Tengo dos cosas que decir sobre él. Más tarde voy a ir al grano. 1. El Gran Comunicador no podía unir dos oraciones sin crear una pesadilla viva de ellas. El Hombre Gominolas visitó al Ayatollah y dijo: —¿Por qué deben 52 rehenes y las vidas de los soldados que fueron a rescatarlos interponerse entre amigos tan buenos? Luego les vendió misiles y usó la ganancia para pagar una guerra loca e ilegal in Nicaragua. No se podría aun imaginar lo que hubiera pasado si Barack Obama habría hecho nada ni siquiera semejante. Y yo. Yo. Si yo hubiera hecho eso no había sido despedido—me habrían puesto delante de un pelotón de fusilamiento. A pesar de eso, hay muchísimas narices que aun hoy disfrutan el olor delicado de Ronald Reagan. Ahora vamos al grano: Sé que esto suena engreído y elitista, pero no me importa: siempre hemos sabido de la falta de sofisticación de los que andan entre nosotros: la mala literatura de Reagan, su bosque oscuro de idiotez en el que les gustan regodear la gente que conduce carritos de golf cubiertos de banderas, la lengua trillada y sentimental que instantáneamente ponía húmedos los ojos de sus admiradores. De esta ingenuidad siempre hemos sido conscientes. Esto no es una Epifanía para nosotros. Estábamos también pendientes de su tendencia a rechazar lo que estaba delante de sus mismos ojos. De hecho, mi sobrino escribió un libro titulado El cerebro republicano, La ciencia de por qué niegan la ciencia y la realidad y por eso nuestra comprensión de su alucinante falta de percepción tampoco es nuestra Epifanía. Es otra cosa. Confiábamos en lo que decían los que andan entre nosotros—que ellos creían en algo que llamaban "valores familiares" aunque no compartíamos algunos de ellos. Confiábamos en lo que decían cuando nos decían que creían en otras cosas en las que nosotros también considerábamos muy importantes para ser seres humanos decentes—a cien cosas y más. Pero ahora, aunque no se atreven a decir las palabras en voz alta, nos las dicen sin voz y sin sonido pero claramente: — Esto no es lo que queríamos decir en absoluto. No, esto no es lo que nos importaba para nada. Cuando Ronald Reagan ganó la elección podríamos haber creído que los que andan entre nosotros eran ingenuos, pero no habríamos creído que fueran inmorales. ***
Hay quienes dicen que si tan solo hubiéramos puesto menos hincapié en cosas que distraían y daban pena a los que andan entre nosotros por fin habrían comprendido y no habrían hecho lo que hicieron. Yo objeto. ¿Qué clase de abluciones conciliatorias deberíamos haber realizado? ¿Si tan solo no hubiéramos sugerido que "felices fiestas" era un poquito más cortés e inclusivo que "feliz navidad" y si tan solo no hubiéramos dicho "acciones de terrorismo” en lugar de "terrorismo islámico” habrían por fin comprendido? Se me ocurre mientras reflexiono que estos dos ejemplos son los únicos términos de lo políticamente correcto que me vienen a la mente—los únicos que los que andan entre nosotros tenían que aguantar. Bueno. Me declaro culpable. No logré entender que pena las pobres almas tenían que sufrir en la presencia de tanta injusticia y no entendía su amargo y justo resentimiento. Otra vez yo objeto. Nadie me va a echar la misma culpa que se debe poner en las espaldas de los demás sobretodo cuando la probabilidad de que ellos por fin pudieran haber comprendido es igual a la de que muchachas que padecen anorexia puedan ver las costillas marcadas de los cuerpos demacrados en las fotos de Auschwitz. No soy el culpable por los trastornos de los que andan entre nosotros. Nuestra Epifanía no es que haya algo terriblemente malo en Trump, ni en que sea un demente y un cerdo. Esto ha estado manifiestamente claro para cada mente pensante desde el principio. Nuestra Epifanía tampoco depende de la afirmación que todavía podamos decir con certeza que esta humillación y desgracia nacional haya sucedido por estupidez, rencor sencillo, la falta de ética y decencia, ceguera anorexia, o amígdalas congénitas grandes. La Epifanía es mucho más sencilla. No es nada más que nuestro atrasado entendimiento de la amplitud chocante, la magnitud de vértigo de lo que ya sabíamos: que hay algo malo no solamente en Donald John Trump sino en los que andan entre nosotros. Algo terriblemente, terriblemente malo. |
RATLIFF MAN.jpg WHEN TRUMP "WON" I THOUGHT OF THIS RAY BRADBURY STORY AND THE JEROME BIXBY STORY "IT'S A GOOD LIFE."  Trump Man On Pennsylvania Avenue There lives a kind of squash That has a screw or two askew And is so very posh Both those who live in Utah And folks who say, "¿Qué Pasa?" Call this living piece of shit ¡La Puta Calabaza! THE NEW LEMMINGS Apologies to John Masefield There came the winter of Ronnie's discontent That time in the year that he himself beheld—within himself The absence of any stately kind of grace A feeling he could simply not dispel or face And the realization of his lowly station And less than regal limitations at last began to jell In his and in the little brains of all the other Ronnie kids And those of all the Bonnie kids as well One might have guessed that it would make them sad This, the first epiphany that they had ever had So when la Puta Calabaza came The Ronnies and the Bonnies all were glad They knew exactly what he was and voted for a pig Not in spite of what he was but because he was a pig Because he was a pig   Trump Turnout a Joke.jpg And yet the first job Spicer had was to report the lie that Trump's crowds were the biggest and the bestest!  |